今天是1875年的最后一天。雪很大。
我还在开咖啡馆。咖啡还是苦的。
但我活着。
这就够了。
新年快乐。
雅各布”
他把信折好，塞进信封，但没有写地址。他走到窗边，推开窗户，冷风灌进来，雪花飘到他的脸上。
他把信封放在窗台上，压在一块石头下面。
也许有一天，会有一个人路过，看到这封信，捡起来，打开，读到里面的字。
也许永远不会。
但他写了。这就够了。
同一天，的里雅斯特。
莱奥站在炮台的围墙上，面朝大海。
雪没有下到的里雅斯特，但风很大。海面上波涛汹涌，浪头一个接一个地砸向礁石，溅起的泡沫被风吹到他的脸上，凉凉的，咸咸的。
他手里拿着一封信，是伊洛娜写来的。
“莱奥：
今天是今年的最后一天。我在报社加班，写一篇关于新年决议的稿子。其实没有人关心新年决议，人们只是需要一个借口，告诉自己‘明年会更好’。
明年会更好吗？我不知道。
但我会努力让它更好。
你呢？你会努力吗？
伊洛娜”
他把信折好，放进口袋。
“我会的。”他对着海面说。
马蒂奇从营房里走出来，手里拿着两杯酒。不是葡萄酒，是更烈的——一种克罗地亚特产的白兰地，叫“ rakija”。他自己酿的，据说用了二十年陈酿的配方，但喝起来还是像酒精兑水。
“新年快乐，少尉。”马蒂奇递给他一杯。
“新年快乐，军士长。”
他们碰了杯，一饮而尽。rakija很烈，从喉咙烧到胃里，像吞了一口火。
“明年，”马蒂奇说，“我服役满二十一年了。可以退休了。”
“你想退吗？”
“想。但退了不知道去哪。”
“回克罗地亚。”
“克罗地亚……”马蒂奇看着海面，“我已经二十一年没回去了。那里的人，还认识我吗？”
“认识。你是马蒂奇。你只有一只手。”
马蒂奇笑了。“对。一只手。他们不会忘记的。”
他们站在围墙上，喝着rakija，看着海面上的波涛。
“
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