“对。我写的就是历史。”
1905年的冬天，的里雅斯特下了第一场雪。雪不大，细细密密的，落在海面上就化了。保罗把飞机推进机库，关上门。他坐在机库里，看着那架飞机。二十八米的翼展，铝合金的骨架，九层蒙布。他伸出手，摸了摸蒙布。凉凉的，滑滑的，像丝绸。
“科恩先生，”他对着空气说，“明年，我飞美国。”
没有人回答。但他觉得，雅各布在听。
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