钟。“你老了。”
“谁都会老。”
“老了就爱操心。”
伊洛娜笑了。“对。老了就爱操心。”
她端起咖啡，喝了一口。咖啡不苦，有果香，有酸味，还有一点甜。
“雅各布，”她说，“你说，保罗能飞到美国吗？”
“能。他飞了二十年，没出过事。”
“没出过事，不代表不会出事。”
“出事就修。修好了再飞。”
伊洛娜看着窗外。海面上有一艘渔船，正在收网。海鸥围着渔船飞，等着吃小鱼。
“雅各布，”她说，“你说，帝国还能撑多久？”
“不知道。也许十年，也许五年，也许明天。”
“明天？”
“明天可能打仗。一打仗，帝国就散了。”
伊洛娜沉默了几秒钟。“那你怎么办？”
“我？我开咖啡馆。帝国散了，咖啡馆还在。”
莱奥站在围墙上，看着海面。他的腿越来越疼了，但每天还是来站一会儿。他手里拿着那枚海鸥胸针，蓝宝石的眼睛在阳光下闪着微弱的蓝光。胸针旧了，银边有些发黑，但还别在他的衣领上。
“莱奥叔叔。”保罗走过来，站在他旁边。
“明天飞巴黎？”
“明天飞。”
“飞到巴黎，然后呢？”
“然后飞伦敦。飞到伦敦，再飞纽约。”
“纽约。美国。”
“对。美国。”
莱奥看着海面。“你飞过海的时候，帮我看看自由女神像。”
“自由女神像？那是什么？”
“一个雕像。在纽约港。法国人送的。很大，很高，手里举着火把。”
保罗想了想。“那我飞低一点。看清楚了，回来告诉您。”
莱奥伸出手，拍了拍他的肩膀。“你飞吧。我看着。”
九月十五日，保罗飞到了巴黎。
他飞了六个小时，从的里雅斯特到巴黎，一千公里。他在巴黎郊外的一片空地上降落，几个农民围过来，看着那架飞机，以为是怪物。他用意大利语跟他们说话，他们听不懂。他笑了笑，坐进座位，起飞，飞回的了里雅斯特。
“科恩先生，我到了巴黎。”他走进咖啡馆，端起一杯咖啡，一饮而尽。
“看到什么了？”
“看到铁塔。很高的铁塔。比教堂高。”
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