拉达克人歇了一整年，古格也歇了一整年。没有仗打的日子，时间过得像象泉河的水，不急不缓，看不出在流，但一回头，已经流了很远。刘琦站在蓄水池边上，看着池子里的水。水很清，很深，能把整个天空装进去。云在池子里走，鸟在池子里飞，他的脸也在池子里，被水波揉碎了，又合拢，又揉碎。他老了——不是老了，是在这里待太久了。十年了。十年前他从山顶的石室搬到这里，从一个人变成两个人，从种地的变成贵族。十年，足够一棵青稞从种子到穗子走完上百个轮回，足够一个婴儿从出生到会种地，足够一个人从不信到信，从怕到不怕。
达娃站在他身后，手里提着一桶新打的酥油茶。她的头发白了一些，不多，几根，在阳光下像细细的银丝。眼角有皱纹了，笑起来的时候更明显。但她还是她，手还是那么稳，茶还是那么好喝。
“你看什么？”她问。
“看水。”
“水有什么好看的？”
“水里有天。”
达娃走过来，站在他旁边，也往池子里看。天在池子里，云在池子里。她的脸也在池子里，被水波揉碎了，又合拢。她看了一会儿，说了一句：“天在水里，人在天上。”
刘琦看了她一眼。她没有看他，看着池子里的天。嘴角微微上翘，不是笑，是那种“我说了一句很有道理的话但我不会再说第二遍”的得意。
二
次仁家的丹增八岁了。八岁的孩子，在古格已经是半个大人了。他能帮着种地了，能帮着放牛了，能帮着捡石头了。他还会写字，次仁教他的。次仁的字写得不怎么好，但丹增学得很认真，一笔一划的，像在刻石头。
刘琦在封地上碰到丹增。丹增蹲在地头，用一根木棍在地上写字。写的是藏文的“青稞”——两个字母，写得歪歪扭扭的，像被风吹倒的篱笆。
“你写的是什么？”刘琦蹲下来。
“青稞。”丹增抬起头看着他，眼睛很亮，“阿爸说，学会了写‘青稞’，就能学会写别的。学会了写别的，就能读书。读了书，就能像你一样。”
“像我一样什么？”
“像我一样修池子，挖水渠，打拉达克人。”
刘琦沉默了一会儿。他伸手摸了摸丹增的头。头发很硬，像一把扫帚。他摸了几下，手被扎得有点疼，但没有缩回去。
“你先把字写好。”刘琦说，“写好了，我教你修池子。”
丹增的眼睛更亮了。“真的？”
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