最后一行字。
“小鸣。别怕。你看见的，都是真的。“
“你看见的，“他爸写，“就是爸，想让你看见的。“
“好儿子。“
“爸，爱你。“
陆鸣，把信，折好。
他放回信封。
他放进怀里。
他贴着心脏。
“爸。“他说。
“我记住了。“
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老周家出来，陆鸣，回了老家。
他推开小卖部的门。
“妈。“
“又回来了？“
“我妈，“他说，“窗台上那盆花。“
“嗯？“
“我爸，是不是说过，别动它？“
女人，愣了一下。
“你爸，“她说，“是说过。“
“他说：那盆花，别动。“
“他说：底下，有东西。“
“我问：什么东西？“
“他说：你别看。“
“他说：等儿子大了，儿子会看。“
“你爸，“女人说，“算得，真准。“
“妈。“陆鸣说，“我爸出事那晚，回来过吗？“
“回来过。“女人说。
“他回来，拿了一件雨衣。“
“他说：下雨了。“
“他说：我去去就回。“
“他走到门口，又回来。“
“他抱了抱你。“女人说，“你那时候，睡着了。“
“他亲了亲你的额头。“
“他说：儿子，爸，明天回来看你。“
“他走了。“女人说，“他再没回来。“
“他跟我说，“女人说，“那盆花，别动。“
“他这一走，“她说，“二十年。“
“我守着花，“她说，“也守了二十年。“
陆鸣，走到窗台前。
他把花盆，端起来。
花盆底下，压着一个油纸包。
油纸，黄了。
他拆开。
油纸里，一页纸。
纸，旧了。
边缘，脆了。
是一页，从笔记本上，撕下来的。
页码，写着“48“。
他爸的笔记本，第47页，是那个“排“字。
第48页，被撕掉的。
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