陆鸣，走过去。
他张开手。
他抱住他妈。
"妈。"他说。
"我爸，没有白死。"
"他看见的，我看见了。"
"他记下的，我记下了。"
"他拆不了的戏台，"他说，"我拆。"
"他查不了的事，"他说，"我查。"
"妈。"他说，"你儿子，给他，还回来了。"
女人，趴在他肩上。
她哭着。
她点头。
她哭完了。
她擦了擦脸。
她转身，进了里屋。
她抱出来一个铁盒。
铁盒，锈了。
她放在柜台上。
"你爸的老朋友，"她说，"前两天，送来的。"
"他说，等你回家，给你。"
"你爸的老朋友？"
"四十来岁，瘦。"女人说，"手指头，有一根，是弯的。"
"小指。"
陆鸣，看着那个铁盒。
"是他。"他说。
"你认得？"
"认得。"他说。
他打开铁盒。
铁盒里，一块旧手表。
表带，断了。
表盘，裂了。
表，还在走。
表盘边上，贴着一小张纸条。
纸条，旧了。
黄了。
上面，有一行字。
印的。
"第七号。实验第七次。存活。"
陆鸣，拿起那块手表。
表，是凉的。
他翻过表盘。
表盘背面，刻着几行字。
一笔一画。
"六号，何九。"
"七号，陆长河。"
"八号，陆鸣。"
他握着那块手表。
表，还在走。
他忽然想起，二十年前，那个雨夜。
他趴在车窗上。
他看见，桥栏杆边，那个人，掉下去之前。
手腕上，戴着一样东西。
一块表。
那块表，现在，在他手里。
"妈，"他说，"我今晚，还回去。"
"回哪儿？"
"回城里。"他说
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