沈清韵点点头，从怀里取出那块温润的玄霜玉——创始人留下的最后一块，内里藏着一缕灰白色的气，像一片被冻住的云。她把玉放在石臼里，用研杵慢慢研磨，玉粉如雪，落在一张桑皮纸上，散发着淡淡的寒气，像冬天的第一口呼吸。
"要多久？"陈玄问。
"三个时辰。“沈清韵说，”过程会很疼，比剜肉还疼。阴煞从骨髓里被逼出来时，会像千万只蚂蚁在骨头里爬，又像有人用烧红的铁丝在血管里搅。你得忍着，不能动，不能晕，一动，阴煞就会回流到心脏。"
"开始吧。"
沈清韵把玉粉和陈年黄酒调成糊状，敷在陈玄右臂的伤口上。
凉意刚传来，紧接着是一阵剧痛——像有人把烧红的铁针一根一根扎进骨髓，又像有人用冰锥在骨头上刮，刮一下，停一下，再刮一下。
陈玄的额头瞬间布满了冷汗，像刚从水里捞出来，脸色从苍白变成惨白，又从惨白变成青灰，但他咬紧牙关，一声不吭，只是左手抓着的扶手发出不堪重负的吱嘎声，像要断掉。
龙语笙站在旁边，短匕插在腰带上，双手抱胸，目光盯着陈玄的脸。她没见过他这样——不是没见过他疼，是没见过他疼成这样还不肯出声。她的嘴唇抿成一条线，像一把收在鞘里的刀，随时可能出鞘。
林知夏靠在门框上，鞭柄在指尖转来转去，转得很快，像一台失控的纺车。顾晚在不远处记账，笔尖在纸上划出沙沙声，但她的手在抖，字迹比平时潦草三倍。
三个时辰后，陈玄的右臂上排出了一层黑色的液体，像墨汁，像油污，散发着刺鼻的腐臭味，像烂掉的鸡蛋混着生锈的铁。沈清韵用银针引流，黑液滴在雪地上，滋滋作响，冒起白烟，雪被腐蚀出一个个小洞，洞底的冻土变成了黑色，像被火烧过。
"出来了。"沈清韵松了口气，声音里带着疲惫，像一根绷太久的弦终于松了，"休息一个月，不能动武。再动，神仙也救不了。"
陈玄靠在椅背上，像一座刚刚经历了一场地震的山，残破但还站着。他看向裂缝的方向，那道地脉裂缝在夕阳下泛着诡异的光，像一张微微张开的嘴，在等着什么，在呼吸什么。
"一个月……“他苦笑，嘴角扯出一个难看的弧度，”够他们再派一批人来。"
"不会。“顾晚从基地走过来，平板抱在怀里，屏幕上是一份分析报告，数据密密麻麻像蚂蚁搬家，”我查了马家的情况。马横山是马家最后的化境高手，他死了，马家直
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