“他不多嘴。是我问的。”
伊洛娜低下头，沉默了几秒钟。“进来吧。贝尔塔刚醒。”
莱奥跟着她走进病房。贝尔塔躺在床上，比雅各布描述的更瘦。她的脸像一张揉皱的纸，只有眼睛还是亮的——那种亮不是健康的亮，而是一种燃烧到最后的光芒。
“这是谁？”贝尔塔看着莱奥，声音沙哑。
“莱奥·冯·海登莱希。我的朋友。”伊洛娜说。
“男朋友？”
伊洛娜的脸红了。“朋友。”
贝尔塔笑了。她的笑声很短，像几声咳嗽。“朋友就朋友。你说是就是。”
莱奥走到床边，鞠了一躬。“您好，苏特纳夫人。”
“叫我贝尔塔。‘苏特纳夫人’太长了，我没力气听。”
“贝尔塔。”
“你是个军人？”
“海岸炮兵少尉。”
“的里雅斯特？”
“您怎么知道？”
“伊洛娜提过。”贝尔塔咳嗽了几声，“她提过很多次。每次都说‘一个朋友’。我就知道不是普通朋友。”
莱奥看了伊洛娜一眼。伊洛娜转过头，假装在看窗台上的假花。
“你来看我，”贝尔塔说，“是想看看伊洛娜说的‘快要死的人’长什么样？”
“不是。我是来……”
“来什么？”
莱奥想了想。“来听您说话。”
“听我说话？”贝尔塔笑了，“我有什么好听的？一个快死的老女人。”
“您不是老女人。您是贝尔塔·冯·苏特纳，《新自由报》的主编，维也纳唯一敢雇佣女记者的女人。”
贝尔塔看着他，眼神变了。不是那种客气的、敷衍的看，而是一种认真的、审视的看。
“你读过我的报纸？”
“没有。但伊洛娜读过。她说的。”
“她说什么？”
“她说您是一个‘不会妥协的人’。”
贝尔塔沉默了几秒钟，然后看向伊洛娜。“你这么说我？”
“我说的是实话。”伊洛娜说。
“实话不一定好听。”
“但有用。”
贝尔塔又笑了。这次笑声长一些，像一阵轻微的风。
“莱奥，”她说，“你是个诚实的人。”
“我不说谎。”
“那你说，我会死吗？”
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