莱奥看着她。“你在开玩笑？”
“一半一半。”
两人沉默了几秒钟。周围的喧嚣像一层透明的薄膜，把他们跟世界隔开了。
“你那天晚上，在侧门，”伊洛娜忽然说，“你说你不会跳舞。”
“我真的不会。”
“那我教你。”
“现在？”
“现在。”
伊洛娜伸出手。莱奥看着那只手，犹豫了一下，然后握住了。
没有音乐。没有舞池。只有一台巨大的蒸汽机在身后发出低沉的轰鸣。
伊洛娜带着莱奥转了一个圈。莱奥的脚步很笨拙，踩了伊洛娜两次。
“你是真的不会。”伊洛娜说。
“我说过。”
“但你学得很快。”
“军事学院教的——快速适应环境。”
“跳舞不是打仗。”
“对我来说都一样。都是跟着节奏走。”
伊洛娜笑了。这一次，她的笑不是礼貌的、讽刺的、或者苦涩的，而是真正的、发自内心的笑。
“莱奥·冯·海登莱希，”她说，“你是我见过的、最不会撒谎的人。”
“我没有撒谎。”
“我知道。这就是问题所在。”
她松开手，退后一步。
“我得走了。”
“再见。”
“下次见面，我教你跳华尔兹。”
“我等你。”
伊洛娜转身走了。她的灰色男装在人群中越来越小，最后消失在一面巨大的英国国旗后面。
莱奥站在原地，看着那面国旗，心里涌起一种奇怪的感觉。
他说不清那是什么。
但他知道，那不是训练、不是任务、不是任何在军事学院学过的东西。
那是另一种东西。
一种他从未接触过的、柔软的、危险的东西。
傍晚，雅各布的咖啡馆来了两个意想不到的客人。
一个是马萨里克。另一个是一个他不认识的男人，大约五十岁，留着浓密的胡须，穿着一件皱巴巴的灰色西装，手里拎着一个皮箱。
“雅各布，这是埃马努埃尔·勒夫勒，”马萨里克介绍道，“布拉格来的记者。”
“您好。”雅各布伸出手。
勒夫勒握了握他的手，然后四处打量了一下咖啡馆。“这个地方不错。适合谈话。”
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