刀锋切入石纹，发出令人牙酸的“滋滋”声。
孙孝义的手指已经麻木了。
刚才那一拜之后，他并没有立刻收回手，而是重新握紧了刻刀。指尖传来的触感不再是冰冷的粗糙，而是一种近乎灼热的刺痛。那是长时间用力过度导致的肌肉痉挛，血液在血管里逆流，像是无数根细小的针在扎着他的神经。
但他感觉不到疼。
或者说，这点疼比起心底那股沉甸甸的石头压着的滋味，根本算不了什么。
石碑就在那里，黑黝黝的，像是一块巨大的墓碑，沉默地伫立在夜色里。刚才刻下的“忠义魂”三个字，在昏黄的灯火下显得格外刺眼。那不仅仅是三个汉字，那是赵守一、钱守静，还有那些连名字都没来得及留下的兄弟们的命。
孙孝义深吸了一口气，肺叶里充满了山夜的寒气。这股冷气顺着喉咙下去，稍微压制住了指尖的颤抖。
他没有看台下的人群。此刻，几百双眼睛正盯着他的后背。他能感觉到那些目光的重量，有的沉重如铁，有的湿润如水，还有的空洞迷茫。
这些年轻人，大多才十几岁，或者刚满二十。他们见过血，见过鬼，见过生死离别。但真正要把死亡具象化为一块石头上的名字时，那种冲击力是致命的。
孙孝义低下头，看着石面上尚未填满的空隙。
名单很长。
除了赵守一和钱守静，还有周守拙那个总是讲笑话却死得最惨的家伙，有吴守朴那个机警却没能跑出来的师弟，还有更多陌生的面孔。他们是这一年来陆续加入茅山的弟子，有些甚至还没来得及学会画一张完整的五雷符，就倒在了恶人谷的血池边。
每一笔，都是一条人命。
孙孝义举起刻刀，对准了下一个名字的第一个字。
他的手很稳。这种稳不是来自技巧，而是来自一种近乎冷酷的专注。他把自己想象成一把锤子，一个凿子，一块没有感情的石头。他不能悲伤，不能犹豫，更不能出错。因为一旦出错，这个名字就会歪斜，就像那些死得不明不白的冤魂一样，再也直不起来。
刀尖落下。
第一划，深而直。
第二划，短而硬。
汗水顺着他的额头流下来，滑过眉骨，流进眼睛里，涩得生疼。他没有眨眼，也没有用手去擦。他只是机械地重复着动作：起刀，推锋，收势。
周围的空气仿佛凝固了。
风停了。连远处山林里的虫鸣都
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