韦玄从不肯让刀离身，如今它却孤零零地立在这片泥沼里，像一段无人祭奠的遗言。
谭行的喉结微微滚了一下。
然后，他的目光越过刀柄，落到了更后方的身影上。
一杆银白长枪自那人胸腔洞穿而过，钉入沼底，将他整个人撑直在半仰的姿态里。
衣袍尽碎，血肉早已干枯塌陷，白骨的轮廓从破损的皮肉间凸出，仿佛一具被岁月啃食干净的枯架。
可即便如此，那副不屈的姿态，依旧带着豪杰之意。
谭行认得那杆枪。
他也认得那具尸体。
风忽然停了。
整个世界仿佛在那一瞬间被抽走了声音，谭行听见的只有自己心脏撞击胸腔的闷响。
眼眶猛地一热，死死盯着那具不屈的枯骨，看着他至死仍仰面的姿态。
他没有说话，也没有怒吼。
他迈出第一步。
靴底踩碎泥泞表面的骨屑，发出细密而干燥的崩裂声。
第二步、第三步，他开始一步一步朝前走，步伐不快，却重得像是每一步都要把这片沼泽踩塌一寸。
泥浆裹住他的脚踝又放开，发出咕叽咕叽的吮吸声，可谭行的视线始终没有从刀和枪上离开。
他走到血狼刀前，停住，弯腰，右手握住了刀柄上缠着的那圈残破兽皮。
冷。
冰得像是握住了一块冻了几百年的墓碑。
可就在他五指收紧的瞬间，刀柄好似传来了一丝极其微弱的温热，像是一个久别重逢的人，用最后一点力气，轻轻回握了他一下。
“血狼-韦玄....”
他深吸一口气，缓缓将刀从血肉泥沼中拔起。
泥沼顺着刀身滑落，哗啦淌回沼面，露出刀脊上那道触目惊心的裂纹......
从刀格一直崩裂到刀背中段，裂口边缘泛着焦黑的灼痕，那是韦玄自爆时留下的。
他握着刀，转身，朝那杆银枪和那具尸身又走了两步，停在不远不近的距离，仰着头望向那张腐朽而不屈的面容，嗓音沙哑：
“白龙……张九极。”
沼泽深处忽然刮来一阵风，卷起腐烂的腥气与细碎的骨尘，那杆长枪上破烂的枪缨晃动了几下，在灰暗的天幕下无声翻卷，像是一句已经无法说出口的回应。
而谭行的目光落在张九极的尸首上，捏着血狼刀柄的五指又收拢了几分。
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