他竖起一根手指。
“第一条，派人去截。
冯震都答了，无论成败，两头都是死。”
第二根手指。
“第二条，讹。
讹老二？
本王这点手段递过去，恐怕，还不够他笑半年的。”
第三根手指竖起来，却没有立刻落下。
朱桢走回案前，看着案上那叠墨迹未干的密启，看了很久。
“第三条。”
“告。”
长史一怔：“告……向陛下告？”
“告状。
勘合对不上的数，本王只把账，原原本本，递到父皇的御案上去。
账是真的，数是抄的，本王一个字都不编。”
“编一个字，是二哥的同犯。
本王索性，一个字都不用编！”
朱桢直起身，笑了。
“是老二的。”
长史站在原地，脊背上的冷汗已经湿透了两层。
“殿下……”
他喉咙发紧，“可这几千万两，殿下就……就这么放过去了？”
朱桢闻言，回头看了他一眼。
那一眼里，有一瞬间，闪过一丝不加掩饰的、赤裸裸的贪，快得像檐角滴下的一滴水。
但只有一瞬间。
“放不过去。
所以本王把它，连同老二的罪状，一起装进了这道折子里。”
“文远，你听好了。
银子这东西，攥在手里，是祸；
挂在别人身上，才是刀。
老二背上这几千万的糊涂账，走到哪儿，刀就悬到哪儿，父皇的疑心，就是刀把。”
“刀悬起来，人才好说话。”
“他若真贪了，这一道折子，是阎王爷的催命符。”
“他若没贪……”
朱桢把那页驿传抄报的抄件拿起来，就着灯，慢慢凑近烛火。
纸角卷起焦边，火苗舔上来，他却不撒手，看着那几个数字在火里一点一点变黑、卷曲、成灰，才松开手指。
“他若没贪，那这几千万两的去向，就是一头雾。
父皇最忌讳的，不是儿子们贪！”
“而是猜不透儿子们的内心。”
灰烬在铜盘里蜷着，还剩最后一点红。
“看不懂的东西，”朱桢掸了掸指尖的灰，“才有得算。”
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