新星图画好的那天晚上，沈安澜没有睡。她独自坐在木屋的桌边，借着油灯那团摇曳昏黄的光，长久地凝视着铺展在桌面上的那张纸，凝视着纸上那些由墨线勾勒出的、尚未被命名的航道与可能。白天的光线过于散漫，总被窗外的树影和人来人往的脚步搅碎，她必须等到夜晚，等到周围的一切都沉入最深的寂静，连风声都变得小心翼翼时，才能将那卷承载着未知的纸彻底摊开，让自己完全沉浸到那些线条所构筑的世界里去。纸的边缘被白日里穿堂而过的风吹得微微翘起，显出几分疲惫的卷曲，她用几块从河边捡来的、被水流磨得光滑的卵石，仔细地压住纸张的四角，又伸手将油灯往近处挪了挪，让那团温暖的光晕能更均匀、更完整地覆盖整个纸面，照亮每一道笔画的起承转合。她看了很久，目光从最左边缓缓移到最右边，又从最上方细细巡弋到最下方，仿佛不是在阅读一幅图，而是在丈量一片即将踏足的土地。渐渐地，那些静止的墨线在她专注的凝视下仿佛活了过来，变得更深、更宽，在她眼底蜿蜒流动，不再仅仅是干涸的痕迹，而像是有了脉搏，有了温度，预示着远方真实的地貌与航程。
在图纸的右下角，一片预留的空白处，她提起笔，画下了一个小小的圈。这个圈比代表苍梧星的那个标记要小上一圈，但形状是同样的规整圆润。她在这个小圈旁边，用清晰而坚定的笔触，写下了两个字——“前哨”。这并非一个具体的地名，它更像是一个刻在心里的坐标，一个留给自己的、沉甸甸的提醒。它在提醒她，无论路延伸到哪里，无论探索的渴望多么炽烈，行走本身都需要有停顿与回望的时刻。路走到这里，需要停下来，深深地看一眼前方尚未被照亮的黑暗，估量一下剩下的距离，也确认一下来时的方向是否依然清晰。
第二天清晨，当第一缕天光刚刚擦亮东边的云层，她便起身了。她将那张已被反复凝视的图纸小心翼翼地卷起，动作轻柔得像是在对待一件易碎的珍宝，然后用一根早已准备好的、削得光滑笔直的细竹条将它绑好，稳稳地夹在腋下，走出了木屋，向着港口的方向走去。老赵已经在那里了，像往常一样，蹲在那座简陋的避雨棚子下面，手里拿着那本厚厚的、封皮已被摩挲得发亮的“来路”册子，正就着晨光，往里面补写几行昨夜或今晨新到的消息。他看到沈安澜的身影由远及近，便合上册子，站起身来，动作不疾不徐。“要走了？”他问，声音平静，听不出太多波澜，仿佛这只是无数次告别中寻常的一次。沈安澜走到他面前，将夹着的纸卷取下来，握在手中，感受着竹条和纸张
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