从矿场回来的第二天晚上，沈安澜就对陈望说：“我要回去。”不是“我想回去”，是“我要回去”。那个“要”字咬得很重，不是任性，不是撒娇，是一种她已经做好了决定、不需要任何人批准的语气。陈望蹲在壁炉前，手里拿着一根竹棍搅着锅里的粥，听到这句话的时候，竹棍在锅沿上磕了一下，发出清脆的“嗒”一声。他没有回头，没有问“为什么”，没有说“太危险了”。他只是在心里默默地叹了口气。不是叹气“这孩子又要折腾了”，是叹气“这孩子果然会这样说”。他早就知道，从老赵握住沈安澜的手、眼泪掉在那块木板上的那一刻起，她就回不了头了。不是她回不了头，是她不想回头。
“每天夜里去？”陈望问，语气平静得像在问明天吃什么。
“白天他们要下矿。夜里收工后才能学。”
“路上危险。从竹海到矿场，二十里山路。夜里更不好走。有野兽。”
“我不怕野兽。”
陈望知道她不怕。不只是因为她胆子大，是因为那些野兽看到她，比她看到野兽还害怕。原体的气息不是人类能感知到的，但动物可以。那些在竹海里游荡的野狼、山猫、毒蛇，在沈安澜面前会绕道走。不是因为她身上有什么驱兽的药味，是因为她的身体散发出的那种本能的压迫感——一种来自基因深处的、与生俱来的、“我是站在食物链顶端的生物”的气息。野兽不懂什么是原体，但它们的本能知道，这个看起来小小的、瘦瘦的、白得像瓷娃娃一样的东西，不是它们的猎物。它们是她的猎物。
“那我去接你。”陈望把粥从火上端下来，用抹布垫着锅耳。“每天夜里。你上完课，我去矿场接你。你不能一个人走夜路。不是因为野兽，是因为人。比野兽危险。”
沈安澜点了点头。她从矮墙上取下一块空白的竹片和一小截木炭，放在膝盖上，开始写东西。她写得很慢，很认真，每一笔每一划都像是在刻石头。陈望端着碗走过去，低头一看。竹片上写着几个字——“竹海小组。第一次集会。时间：明晚。地点：矿场工棚。议题：识字。”
“你在写什么？”陈望把碗递给她。
“通知。”
“给谁的？”
“给老赵的。让他告诉其他人。”
陈望在她身边坐下，端着碗，没有喝。他看着沈安澜写字的那只手——手指细长，指甲剪得整整齐齐，手心里有薄薄的茧。那只手握着木炭，在竹片上移动，像一条小鱼在水里游。不快，不慢，不犹豫，不
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