赵老根带着骑兵跟在后面，一千五百人对好几千手无寸铁的牧民，不是打仗，是屠杀。
有人在哭喊，有人在哀嚎，有人抱着孩子跪在地上，被马蹄踩过去。
太阳落山的时候，营地里没有活人了。
帐篷被推倒，毡布被扯烂，木架被拆散，堆在一起浇上马油点了一把火。
牛羊被赶到一起，战马被挑选出来。
李默站在营地中央，从怀里掏出一块干粮，咬了一口。
赵老根跑过来。
“殿下，杀了两千多人，牛羊上万头，战马好几百匹，还抓了几个活口。”
“活口呢...”
赵老根朝后面招了招手，几个士兵押着三个突厥人走过来。
三个男人，两个年轻的，一个年纪大的，都被绳子捆着，脸上青一块紫一块的，被打得不轻。
年纪大的那个扑通一声跪在地上，磕头如捣蒜，嘴里叽里咕噜地说着什么。
赵老根一脚踢在他肩膀上。
“说汉话，不会说汉话就闭嘴。”
年纪大的那个抬起头，嘴角的血顺着下巴往下淌，嘴唇哆嗦了半天，挤出几句生硬的汉话。
“可汗...可汗往北跑了...王庭...王庭也往北跑了...往北海...北海...好远...跑不动...牛羊...走不动...追上了...追上了...”
李默蹲下来，看着他的眼睛。
“阿史那社尔在哪儿？”
“王庭...可汗在王庭...往北...往北海...跑...”
李默站起来，把最后一口干粮塞进嘴里。
“杀了。”
赵老根拔出刀，手起刀落。
三个人倒在血泊里。
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