照顾她，我还能放心些，但你们……她母亲去世得早，我这一辈子没有对不起任何人，最对不起的是她，我若死了，最不放心的也是她……”
俨然一个可怜巴巴的老父亲的自艾自怜与自言自语。
樊义山看着他，道：“好，我试试。”
樊义山从牢房出来的时候，一炷香刚好燃尽。狱卒在甬道口等着他，面无表情地锁上铁门，将钥匙挂回腰间。
樊义山走出御史台狱的大门，夜风迎面扑来，带着深秋特有的凉意和干枯草木的气息。他深深吸了一口气，想将肺里那股牢房的霉味和铁锈味置换出去，却发现那股味道像是粘在鼻腔里，怎么都散不掉。
他没有回自己的寓所，而是转身去了杜府。
夜街上空无一人，只有更夫的梆子声从远处传来，一下一下，沉闷而遥远。他的靴子踩在青石板路上，发出清脆的声响，在空旷的街巷间来回弹。
他一边走一边想着李利民的话：“杜茂源的案子，你是御史台的人，又曾是杜家的准女婿，由你去传话最合适不过。这件事办成了，你的前程本相自会安排。”
“前程”这两个字像一枚鱼钩，挂着一块鲜美的饵在他面前晃来晃去。
他知道那是饵，知道鱼钩上藏着锋利的倒刺，可他还是忍不住想张嘴。
不是因为他贪，而是因为他怕——他怕自己一辈子都只是个从七品的主簿，在御史台里抄抄写写、盖盖印章，到老到死都翻不了身；他怕那些曾经看不起他的人、那些在他贫寒时施舍过他又在他中进士后眼红他的人继续看不起他；他怕娘亲老了以后，自己连一间像样的院子都给不了，连一剂好药都买不起；他怕穷，他怕了一辈子。
可他心里还有一个声音，是令狐先生的声音：“义山，你记住，读书人的骨头不能软。文章可以写得钝，风骨不能输；步子可以走得慢，良心不能丢。”
恩师说这话的时候，正站在荥阳书院的那棵老槐树下，夕阳将他的影子拉得很长很长，落在青石板地面上，像一棵笔直的松。
樊义山停下脚步，闭了闭眼睛。夜风又起，吹得他衣袍猎猎作响。
如果令狐曲知道，他白日在朝堂上刚被牛党的官员们力保，夜里就为李相爷卖力……会如何骂他？一定对他失望透顶吧？他还等着他辞官，同他一起回荥阳。
他加快脚步，将那些乱七八糟的念头甩在身后。
杜府的大门已经关了。樊义山敲了门环，等了好一会才听见里面传来拖
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