那时候他早已经化作尘土，埋在他还没有选定的陵寝里，变成史书上的一页，变成后人茶余饭后的谈资。
他能做的，就是在自己活着的时候，把那个循环启动起来，把那些制度建立起来，把那些种子撒下去。
至于种子能不能长成参天大树，那是后世子孙的事。
他能做的，就是在自己还坐在这个位置上的时候，把路修好，把灯点亮，让后来的人不至于在黑暗中摸索。
朱厚照又端起那碗已经彻底凉透了的茶，把最后一口残茶也喝完了。
苦涩的味道在舌尖上散开，然后慢慢消退，留下一丝若有若无的回甘。
他放下茶碗，站起身来，走到窗前，推开窗户。
秋日的冷风从窗外灌进来，吹在他脸上，带着太液池水面上升起的潮湿和凉意。
他没有缩脖子，没有裹衣领，就那么站在窗前，让那股冷风穿过他的身体。
远处的太液池水面上，薄冰正在慢慢地融化。
边缘处已经能看到了水波在微风中轻轻晃动，泛着细碎的银白色光点，像是在向他预示着又一个冬天的到来。
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