夫子！你告诉我们——”
他的声音忽然低了下去，低到像是从胸腔深处直接推出来的，带着一种说不清道不明的哽咽，“你教出来的这些后裔，凭什么可以打着你的名号，把曲阜当成他们孔家的私产？”
“凭什么可以鱼肉百姓？凭什么可以让我们这些老实本分的百姓家破人亡？”
他的声音越来越高，越来越急，像是一匹脱了缰的野马。
“凭什么！”
他吼道，“为什么百姓在你圣人后裔面前，永远讨不回公道！孔夫子，难道你的遗泽真的万世不减，孔家子弟便真可以千秋万世，高高在上？”
他说出最后那一句的时候，声音已经不像人声了。
那是从胸腔深处被生生撕出来的东西，带着血，带着恨，带着那些被压抑了太久的、终于找到了出口的滚烫。
他停了一下，像是要给自己一个喘息的机会，然后他低声说了一句：“我这便来找你要一个答案。”
他的声音很低，低到像是说给自己听的。
但京城广场太安静了，安静到那句话说出口的时候，成千上万双耳朵都清清楚楚地接住了它。
然后赵姓汉子转过身，面朝南方——那是曲阜的方向，是孔庙的方向，是那座他父亲被断腿、他家的地被强占、他这辈子最深仇恨所在的方向。
然后他往前迈了一步，站到了高台的边缘。
他往下看了一眼。
高台足有两丈多高，青砖地面在下面像一小片灰白色的方块。
他的腿在发抖，那种发抖从膝盖一直延伸到脚踝，但他没有缩回去。
他回头看了一眼左侧高台上那些同伴，那些和他一样被孔家害得家破人亡的人，那些和他一起走了上千里路来到京城的人，那些今天终于有勇气站在这里说出自己冤屈的人。
然后他转过头，抱着那本《论语》，纵身一跃。
他的身体在空中划出一道弧线，靛蓝色的书册封面在日光中翻了一下，露出里面泛黄的书页和密密麻麻的字迹，像是一只折翼的鸟在坠落前最后一次展开翅膀。
他落下去的时候没有喊叫，没有挣扎，只是紧紧地抱着那本书，像是抱着什么比他的命还重的东西。
“砰——”
一声沉闷的声响，像是有人把一袋沉重的湿沙从高处扔了下来。
那声音不响，但在京城广场那一片屏息般的安静中，却像是一声惊雷，炸在了每一个人的耳膜上。
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