陈玄睡了三天。
不是普通的睡，是昏死。脉搏微弱得像游丝，呼吸浅得几乎看不见胸口的起伏，整个人像一具被抽空了灵魂的躯壳，躺在床上，盖着三层兽皮，还是冷，像一块冰，像一块石头。沈清韵每两个时辰给他施一次针，针扎在百会、神阙、足三里，针尾颤动，像在弹一根快要断的弦。
”经脉空了。”她第三次拔针时，对围在旁边的龙语笙和马行空说，声音很轻，像在怕吵醒什么，”不是断了，是干了，像一口被抽干水的井。需要时间慢慢渗，慢慢蓄。急不来。”
龙语笙没说话，只是盯着陈玄的脸。那张脸瘦了一圈，颧骨突出来，眼窝陷下去，像一张被水泡过的纸，脆弱，透明。她想起第一次见他的时候，他还是个刚进京城的愣头青，眼神里有火，有光，有那种让人不舒服的锐气。现在火灭了，光暗了，只剩下灰烬。
”他能活？”
”能。”沈清韵把银针一根根插进布囊，动作很慢，很稳，像在数钱，像在排兵布阵，”但什么时候醒，不好说。也许明天，也许下个月。”
马行空站在门口，砍刀靠在肩上，刀身上的血痂已经发黑，像一层铁锈。他看着院子里被冻住的私兵，一百多个人，像一百多座冰雕，立在风雪里，眉毛上挂着霜，眼睛还睁着，有的惊恐，有的愤怒，有的茫然。马惊雷在最前面，狐裘铺在地上，身体半跪，一只手还保持着向前抓的姿势，像一尊被定格的雕塑。
”这些人怎么办？”他问。
”等陈玄醒。”龙语笙说，”他冻的，他解。”
第三天夜里，霜室传来动静。
不是声音，是光。七彩的光从霜室的窗缝里透出来，像有人在屋里点了一盏彩灯，把雪地照得斑驳陆离，像打翻了的颜料盘。顾晚第一个跑过去，平板抱在怀里，屏幕上全是跳动的数字，像一群发疯的跳蚤。
”能量读数在暴涨。”她推开门，声音里带着颤抖，”比之前任何一次都高，高出一个量级。”
霜室里，玄霜玉变了。
原本透明的玉体，现在像一颗活的心脏，在缓慢地搏动。七彩的光在里面流转，不是随机的，是有规律的，像血液在血管里流动，像星云在宇宙里旋转。光的颜色也在变化，从红到橙，从橙到黄，从黄到绿，像呼吸，像潮汐，像某种生命的节律。
最惊人的是玻璃墙。
白霜全部退去了，露出后面光滑的玉面。玉面上，浮现出图案——不是陈玄画的骨浆纹，是全新
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