迹比以前工整了很多。
伊洛娜从马车上下来，看见保罗，眼眶红了。他长高了很多，肩膀宽了，下巴的线条也硬朗了。但那双灰色的眼睛没变——还是那么亮，还是那么喜欢盯着人看。
“你就是保罗？”
“是。您是伊洛娜姐姐？”
“是。”
保罗把牌子放在一边，指了指那架停在空地上的飞机。“这是我做的。翼展六米，机身四米。昨天飞了三百米。您来了，我飞给您看。”
伊洛娜走过去，用手抚摸着机翼的蒙布。帆布绷得很紧，在阳光下有点透，能看见里面的木骨架。她想起保罗八岁的时候，在维也纳的咖啡馆里，用铜线和磁铁做那个小小的电动机。五年过去了，电动机变成了一架真正的飞机。
“保罗，”她说，“你以后会飞过海的。”
“会。您坐我旁边。”
“好。我坐你旁边。你开。”
保罗笑了。他的笑容很大，露出两颗虎牙。伊洛娜伸出手，摸了摸他的头。他比五年前高了很多，她摸他的头要踮起脚尖了。
“科恩先生呢？”她问。
“在厨房。给您做饭。他说您来了，要做一顿好的。”
伊洛娜走进厨房。雅各布站在炉子前，手里拿着一个勺子，正在搅一锅汤。他三十一岁了，脸上有了皱纹，鬓角有了几根白发。但他的腰板还是直的，说话还是那么少。
“雅各布。”伊洛娜站在门口。
他转过身，看见她，嘴角微微动了一下——那不是笑，但也不是不笑。
“你来了。”
“来了。”
“瘦了。”
“工作忙。”
“少写点。”
“不写不行。不写就不知道自己活着。”
雅各布看着她，沉默了几秒钟。“你赢了。”
“赢了。”
“那你还写吗？”
“写。写到问题解决为止。”
雅各布点了点头，转身继续搅汤。汤是番茄浓汤，加了奶油和罗勒叶，香味很浓。
“马尔科教你的？”伊洛娜问。
“嗯。他什么都教。”
“保罗也是他教的？”
“保罗自己学的。他只看书。”
伊洛娜走到灶台边，看着那锅汤。红色的，浓稠的，冒着热气。
“雅各布，”她说，“你什么时候再开咖啡馆？”
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