很多书，桌上堆着高高的稿纸，墙上贴满了照片和信。
“你这里越来越挤了。”他说。
“东西多。人没多。”
“你瘦了。”
“工作忙。”
“少写点。”
“不写不行。不写就不知道自己活着。”
莱奥看着她，那双灰蓝色的眼睛里有一种光——不是月光，不是灯光，而是另一种光。
“伊洛娜，”他说，“有人要查你。你知道吗？”
“知道。卡尔告诉我了。”
“你怕吗？”
“不怕。但我觉得恶心。”
“恶心什么？”
“恶心他们用这种手段。”
莱奥沉默了几秒钟。“我帮你。”
“你怎么帮？用你的炮？”
“用我的笔。我不会写，但我可以帮你送信。帮你找人。帮你挡在门口。”
伊洛娜看着他，笑了。“你挡在门口，像一堵墙。”
“我就是一堵墙。墙不会说话，但墙不会倒。”
她走过去，握了握他的手。他的手很粗糙，但很暖。
“莱奥，”她说，“你变了。”
“哪里变了？”
“以前你只关心炮台。现在你关心人了。”
“你说过。”
“再说一次。因为这是真的。”
研讨会开了三天。莱奥每天听那些将军和上校们讨论新式火炮的射程、精度、装填速度。他们吵得很凶，有人说要买德国的克虏伯炮，有人说要自己造，有人说要买法国的。吵到最后，什么都没定下来。
“没有钱。”一个老将军总结道，“没有钱，什么都是空谈。”
莱奥坐在最后一排，没有说话。他想起马蒂奇说过的话：“帝国总是没钱。但买炮有钱。买军舰有钱。给当官的发工资有钱。就是没钱换新炮。”
他站起来，走出会议室，点了一根烟。
烟雾在暮色中散开，像一朵小小的、灰色的云。
他想，也许帝国不是没钱。也许钱去了不该去的地方。
但他不能查。他不是记者，不是警察，不是检察官。他只是一个中尉，守着六门旧炮，等着永远不会来的新炮。
他把烟掐灭，扔进垃圾桶，转身走回会议室。
还在吵。
的里雅斯特，炮台。
七月中旬，保罗的模型飞到了一百
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