在这块石板上相遇了，互相看了一眼，没有打招呼，但也没有吵架，各站各的，谁也不碍着谁。
次仁看了看那两个并排的字，没有问“这个是什么字”。他把刻刀从刘琦手里拿回去，在磨石上磨了磨，继续刻他的碑。沙沙沙沙，刻刀在石头上移动，蚕在吃桑叶，时间在流逝，字在增加。
六
晚上，刘琦回到石室，把青铜片拿出来，放在灶台边上。火光映在青铜片上，那些微小的刻痕在光线的照射下变得清晰可见——“刘琦”。两个字，七百年前刻下的。不，不是七百年前，是七百年前后的七百年前。时间在这个词面前失去了意义。“刘琦”不是一个名字，是一个坐标。是他在这条时间线上拴住自己的桩。
达娃走过来，也看着那块青铜片。她看的是“刘琦”这两个字，不是汉文的，是藏文的。她不认识汉文，但她认识藏文的“刘琦”。刘琦教过她，在石板上用炭笔写的，歪歪扭扭的，但能认出来。
“这是你父亲刻的？”她问。
“嗯。”
“你父亲字写得很好。”她用手指摸了摸刻痕，“刻得也好。很深。”
刘琦没有接话。他不知道该怎么接。“你父亲字写得很好”——这是对原主父亲说的。但刻下这个名字的，不是原主的父亲，是七百年前的他自己。他说不了真话，也不想再说假话。所以沉默。
达娃没有追问。她把手从青铜片上收回来，放在膝盖上，看着灶台里的火。火在烧，牛粪在消耗，热量在散发。石室里很安静，只有牛粪燃烧的噼啪声和两个人均匀的呼吸。
“刘琦。”
“嗯。”
“你今天刻了字？”
“刻了。在托林寺的石板上。”
“刻的什么？”
“噶。还有我的名字。”
达娃点了点头。她站起来，走到灶台边，用木棍在灰烬中划了一个字——“刘”。藏文的“刘”。火光把这个字照亮了一下，然后灰烬塌了，字消失了。
“刻在石板上，”达娃说，“风吹不掉。刻在心里，死也带不走。”
她坐回刘琦旁边，靠着墙，闭上眼睛。灶台里的火光照在她的脸上，忽明忽暗的。刘琦看着她闭上眼睛后微微颤动的睫毛，看着她嘴角那一丝像是睡着了还在笑的笑意。他伸出手，把她散落在肩头的一缕头发拢到耳后。动作很轻，像风，像雨，像青稞芒刺落在皮肤上。
她没有躲。
她睡着了。
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