毛巾上的水渍渐渐干了，贴在脸上有些发紧。
孙孝义放下手中的铜盆，指尖触碰到粗糙的木质边缘，传来一阵微凉的触感。他并没有立刻起身，而是维持着坐姿，目光越过林清轩的肩膀，看向窗外那方被窗棂切割出的天空。晨光并不刺眼，只是平淡地铺在茅山的青瓦上，透着一股子死气沉沉的静。
这种静，让他心里发毛。
身体里的力气还没完全回来，胸口像塞了一团浸了水的棉花，沉甸甸地堵着。每一次呼吸，都要用力扯动那些尚未愈合的经脉，带来细密而尖锐的刺痛。但他顾不上这些，脑子里只有一个念头在转，越转越快，最后变成了一把悬在头顶的刀。
“师姐。”
孙孝义开口，声音沙哑得像是在砂砾上磨过。
林清轩正低头整理药碗，听到这声呼唤，动作顿了一下。她抬起头，眼神里还带着刚哭过的红血丝，但很快便恢复了平日的清亮。
“嗯？”她应了一声，把药碗往旁边推了半寸，“药凉了，要不要再热一热？”
“不用。”
孙孝义摇了摇头，目光直直地盯着林清轩的眼睛。那眼神里没有病弱时的涣散，也没有劫后余生的庆幸，只有一种近乎冷酷的专注。
“姚德邦死了没？”
这句话问得很轻，甚至没什么起伏。但房间里的气温仿佛瞬间降了几度。
孟瑶橙原本正在擦拭嘴角的水珠，闻言手一抖，水珠溅在了手背上。她抬起头，看向孙孝义，又转头看向林清轩。两人的视线在空中撞了一下，谁也没说话。
空气凝固了几秒。
林清轩握着碗沿的手指微微收紧，指节泛白。她看着孙孝义那张苍白却紧绷的脸，知道这一刻躲不过去。如果现在含糊其辞，反而会让师弟更加焦躁，不利于养伤。
她深吸了一口气，放下手中的药碗，双手撑在膝盖上，身子前倾，尽量让自己的语气听起来平稳一些。
“师兄，”林清轩的声音不高，但字字清晰，“姚德邦已死。”
这四个字落地，像是一块石头砸进了深井，激起了回声。
孙孝义的瞳孔微微收缩了一下。他没有欢呼，也没有大笑，甚至连嘴角的肌肉都没有抽动一下。他只是静静地听着，像是在确认一个早已知晓的事实，又像是在等待最后的审判。
“怎么死的？”他问。
“剑穿心口。”林清轩简短地回答，“我亲手补的一剑。这一剑，是为了
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