中。他看着香炉，也看着三人。他知道他们在想什么，不用问。他年轻时也这样，打完一场仗，活下来的，总要比死的多受点罪。不是因为命硬，是因为还得记着那些倒下的人。
他没劝。
有些苦，必须自己咽。
钟声不会再响了。
四十九下，是茅山祭英灵的老规矩。不多不少，一年就这么一次。平日里敲钟都是三下、五下，报时、集众、警戒。只有这一天，要敲满四十九，送亡魂归冥，也提醒活着的人——道不是为了赢，是为了守。
他慢慢转过身，面向九霄宫大门。
三人没动，也没问要不要跟进去。
他们知道，仪式到这里就完了。
剩下的，是心里的事。
孙孝义站在原地，手慢慢抬起来，不是去擦汗，也不是整理衣服，就是那么虚虚地举着，像在等什么东西落下。风吹过来，把他袖口那片焦布吹得轻轻晃。
林清轩靠回石柱，闭上眼。她太累了，站这么久已经是极限。她知道自己一会儿还得走下山，但现在，她就想多闭一会儿眼。
孟瑶橙捡起地上的木棍。棍子一头已经烧没了，拿在手里轻飘飘的。她掂了掂，没扔，就那么握着，像是还能用。
阳光铺满整个高台。
四个人的影子拉得很长，投在烧裂的地砖上，像四根沉默的碑。
风又起了。
这次是从山下往上吹，带着点湿气，像是哪片林子里刚下了场小雨。它卷起香炉里最后一缕灰，打着旋儿，往远处飞去。
孙孝义睁开眼。
他看着那缕灰消失在山崖边，没动。
他的脚还站在原地，一动没动。
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