天黑透了，风更大了。
他没动。
山道断崖边，碎石堆在脚下，焦木横斜，像被雷劈过又烧过的脊骨。吴守朴还坐在那儿，靠墙，左手握着断刀之柄，右手前伸，五指张开，像是要拦住什么人、挡住什么命。眼睛睁着，嘴角微扬，那点笑意不是痛也不是笑，就是那么挂着，像临死前想起了一件小事——一件值得点头的事。
孙孝义站着，像另一块石头。
可他知道，不能再站了。
站久了，人就真成了碑，风吹不倒，雨打不动，连心跳都忘了。
可他还活着。
他慢慢弯下腰，膝盖发出一声闷响，像是骨头缝里嵌着灰烬和碎铁。他没管疼，也没停顿，继续往下跪，一寸一寸，直到双膝重重砸在焦土上。地面硌人，碎石扎进皮肉，他没躲。
然后他伸手，轻轻把吴守朴的身子往怀里揽。
冷的。
比井水还冷。
比雪夜里的枯井底还冷。
他把他抱了起来，动作极慢，像是怕惊扰了什么，又像是自己也快散架了。头埋下去，贴在他肩头，鼻尖触到的是干涸的血壳和破烂的衣领。那件道袍早就烧焦了边角，袖口撕裂，领子歪斜，是他亲手盖上的，也是他亲手理好的。
现在他又抱紧了些。
风穿过断墙的缝隙，呜呜地响，像有人在远处哭。乌鸦又叫了一声，嘎的一声，划破寂静。他没抬头，也没回头。他知道那是风，是鸟，不是人，也不是鬼。
可他的眼泪先掉了下来。
一滴，落在吴守朴的肩头，洇开一小片暗痕。
第二滴，顺着脸颊滑下去，滴在焦土上，没声。
第三滴、第四滴……越来越多，细密不断，不是嚎啕，也不是抽泣，就是那么流着，像是这些年压在心里的东西，终于撑不住了，全从眼里往外淌。
他没擦。
也不想擦。
他想起赵守一。
那个憨厚的大师兄，力能扛鼎，说话总带着三分傻气。他倒下的时候，背上全是雷火烧穿的洞，血从嘴里涌出来，还冲他笑了笑，说：“小师弟，我替你挡一下。”他就那么站着，替他挡下了最后一道邪雷，然后轰然倒地。他走过去，给他盖上外袍，整了整领口，就像现在给吴守朴做的一样。
他也想起钱守静。
二师兄从来不多话，炼丹制药时专注得像个老头子。临死前，他躺在草庐里，脸色发
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