月光又斜了三寸，照在血池祭台上，像一层薄霜落下来。孙孝义还站在原地，脚底黏着干涸的血壳，鞋底和青石之间发出细微的裂响。他没动，也不打算动。十根手指垂在身侧，裂口结了痂，一碰就渗血，像是冻裂的老树皮。胸口那股闷疼还在，一下下撞着肋骨，像有人拿钝刀在里面慢慢剜。
姚德邦仰面躺着，胸前剑创汩汩渗血，血色比血池浅一些，带着泡沫，在月光下泛着微光。他的眼睛还没闭全，瞳孔散了，可视线死死盯着天空，像是不信自己就这么完了。呼吸很弱，几乎看不见胸口起伏，但确实还在喘气——没死透。
孙孝义低头看着他，脸上没什么表情，既没有笑，也没有哭，连眼神都没变。还是那样，黑沉沉的，像井底的水。他只是站着，像一座不会倒塌的塔。风吹得他道袍贴背，袖子猎猎作响。他身上到处都是伤，左肩的布条渗着血，右掌焦黑一片，像是被雷火烧过。脸上也有擦伤，嘴角裂了口，结着暗红的痂。可他站得直，一点没晃。
他知道姚德邦想看他。
他也想看姚德邦。
十六年了。从枯井里爬出来那天起，他就等着这一天。不是等他死，是等他倒下，等他再也站不起来，等他跪在自己面前，像条狗一样断气。他不在乎怎么死，是被雷劈，还是被火烧，或者像现在这样，被人一剑穿心。他只要他死。
可现在人倒了，他反而说不出话。不是因为激动，是因为太久了。太久的恨，久到恨本身成了习惯，成了呼吸的一部分。现在突然没了目标，他反而不知道该做什么。
风穿过岩缝，呜咽了一声，又停了。火把全灭了，只剩月光照满整个祭台，照在三个人身上：一个站着，一个躺着，一个还站着。血池静静的，像一块红漆地板。远处传来一声乌鸦叫，嘎地一声，划破夜空。
就在这时候，姚德邦的嘴动了动。
喉咙里发出“嗬嗬”的声音，像是想说什么，可气管被血堵住，说不出来。他的右手抽搐了一下，想抬起来，可抬到一半就垂了下去。眼睛还在动，眼球缓慢地转向孙孝义的方向，似乎想看他一眼。
孙孝义没回避。
他就那么站着，目光迎上去，不闪不避。他知道这人快死了，也知道他可能想求饶，或者骂他一句，再或者，临死前吐出一句“你也不过如此”。他准备好了，不管对方说什么，他都只当听风。
可姚德邦没骂，也没求。
他嘴角忽然抽动了一下，竟扬起一抹笑意。
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