门亲人的惨叫，母亲推他入井前的最后一瞥，全都缠在这个名字上。他曾经无数次梦到这一天：他提刀站在这人面前，对方跪地求饶，他一刀砍下，血喷三尺，大仇得报。
可真到了这一刻，他反而说不出话。
不是不想骂，不是不恨，而是太恨了，恨到嘴张不开。
他走着，脑子里忽然跳出父亲的样子。那是个老实庄稼人，种地、挑粪、过年杀猪都不爱说话，只会闷头干活。有一次他摔坏了家里的陶碗，父亲没打他，只是蹲在灶台前，一块块捡碎片，边捡边说：“破了的东西，粘起来也不结实。”后来全家都被杀了，家也毁了，比碗碎得彻底一万倍。这仇能“粘”回来吗？不能。可他还是得动手。哪怕拼出来的不是圆满，是痛快，他也得试。
他又想起小妹。才五岁，死的时候手里还攥着半块糖饼。那天是除夕，家里难得蒸了白面馍，她舍不得吃，非要留给他。结果还没等到他回家，就被乱刀砍死在堂屋门槛上。凶手甚至没让她死干净，拖到院子里才割了喉咙。
这些画面不是突然冒出来的，它们一直趴在他骨头缝里，平时不动，一静下来就咬。
他停下脚步。
不是因为累了，也不是因为怕。是眼泪出来了。
一滴，从眼角滑下来，顺着脸颊往下淌，在下巴尖顿了一下，掉进血水里，没出声。他没擦，也不打算擦。他知道哭没用，可这泪不是软的，是烧出来的。像是体内某根绷了十几年的弦，终于崩断了一根，带出点火星子。
他仰起头，闭上眼。
通道顶上有滴水，一滴接一滴，落在他额头上，凉得很。他数着，一、二、三……数到十七下，睁开眼。
“姚德邦。”他开口，声音不大，像是自言自语，“我来了。”
说完，他右手紧了紧刀柄，左手抹了把脸，把剩下的湿意全蹭在袖子上。
继续往前走。
雾越来越厚，能见度不到三步。他只能靠着记忆和脚下触感前进。石板路变成了黑砖，砖缝里长着暗红色的苔藓，踩上去滑腻腻的。他放慢速度，每一步都试探着落脚。耳边除了滴水声，还有水流缓慢移动的咕噜声，像是地下有什么东西在呼吸。
他忽然停住。
前方隐约有光。不是火把那种亮，是一种泛着青绿的微光，像是腐木发霉时冒出的鬼火。他知道那是血池深处的磷气，说明离目的地不远了。姚德邦就在那边等他。也许已经等了很久。也许正躲在暗处，看他一步步
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