停了，那些死在海上的人就白死了。他停了，毛凤来就白死了。他停了，那个在岛上住了五十年的老人就白等了。
他抬起头，看着林义。
“你还能走吗？”
林义愣了一下。他看着自己的腿，那条被木板夹着的腿。白布上还渗着血，暗红色的，已经干了。他的手按在那条腿上，按了很久。
“能。”他说。
“不要勉强。”
“不勉强。”林义的声音忽然大了，大得像在喊，大得像要把屋顶掀翻，“大人，我这条腿，是在福州中枪的。我爬也要爬回去。我不是要回去看，我是要回去——”
他没有说下去。他的喉咙动了一下，像有什么东西卡在那里。他的眼睛红了，红得像要滴血。
向德宏看着他，看了很久。
“好。”他说。
那一个字从他嘴里说出来，很轻，可他觉得那字很重。重得像整座首里城压在上面。
他转身，走进屋里。他没有回头。他知道，从今天开始，他要走的路，比之前更难。可他不会停。他不能停。
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