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那只手很粗糙，指腹上全是茧子。那是缝衣裳磨的，是做饭磨的，是这些年一个人撑起这个家磨的。
她没有说话。只是反握住他的手。
——那天夜里，向德宏没有睡。
他坐在书房里，点着灯。
桌上铺着一张纸。墨磨好了，笔也蘸饱了。
可他迟迟没有落笔。
他不知道该写什么。
写“我走了”？她已经知道。
写“别担心”？怎么可能不担心。
写“等我回来”？他不知道自己能不能回来。
他想了很久。
最后，他只写了八个字：
“做人要直。走路要走正。”
这是给孙子的。
孙子还小，看不懂。可他会留着。等他长大了，等他到了能看懂的年纪，他就会明白。
爷爷临走那天夜里，写了这八个字。
他把信折好，放进一只木匣里。
然后他起身，走到院子里。
月光很淡，风很凉。他站在廊下，听着远处的海浪声。
那海浪声，他听了五十多年。
小时候听，觉得那是海在唱歌。长大了听，觉得那是海在说话。出海遇险那次，他抱着船板漂在海里，听着那声音，觉得那是海在喊他的名字。
此刻听，他觉得那是海在问他：你走不走？走不走？
他转过身，回到屋里，躺下。
妻子已经睡着了。呼吸很轻，很均匀。
他侧过身，看着她的脸。
月光从窗纸透进来，落在她脸上。她睡得很沉，眉头微微皱着，不知道在做什么梦。
他看了很久。
然后他闭上眼睛。
——出发那天夜里，天很黑，没有月亮。
向德宏换上那身半旧棉袍。那件厚实的衣裳他穿在里面，外面罩着这件旧的，不显眼。
他把两块玉贴身藏好。一块是尚泰王给的麒麟玉，一块是毛凤来给的传家玉。两块玉贴着他的胸口，一凉一温。
包袱系好。干粮、药、火折子，一样一样检查过。
他走到孙子的小床边。
小家伙睡得很香。被子蹬开了，露出两只小脚丫。他弯下腰，轻轻把被子掖好。
月光没有，只有微弱的星光。他看不清那张小脸，可他记得那张脸的每一处：圆圆的额头，翘翘的鼻子，
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