骨头缝里钻，但它钻不进去。
可他救不了任何一个人。
杨康转过头。
香案后面，兀术合站起来。
那是个什么东西。
枯槁，这个词以前杨康只在书里见过，今天才看见活的。
两只手像秋天的树枝，皮包着骨头，骨节凸出来，像竹节。
十根手指压在黑檀古琴的七根弦上，指甲缝里是黑的，分不清是泥还是血。
他在笑。
灰绿色的眼珠子直勾勾盯着杨康，像一只蹲在坟头的夜枭。
“你的仙力能护住自己。”
兀术合的嗓子像两块砂纸互相蹭，“但你护不住他们。”
杨康没说话。
右手五指慢慢攥紧。
枪不在。
余光扫见它躺在一丈外的地上，枪尖戳进砖缝里，红缨沾了土。
兀术合没看他手上动作。
他低头，枯槁手指在琴弦上轻轻一抹，声音像指甲刮过石板。
“这曲叫‘问心调’。”
他抬起眼皮，
“听到的都是自己最怕的东西。”
杨康下颌肌肉绷了一下。
最怕的东西。
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