已经隐隐对准了重庆。
他拿起红蓝铅笔。
从云南开始描。
贵州，红的。
广西，红的。
湖南，大半红了。
广东，全红了。
笔尖越抖越厉害。
“啪。”
铅笔尖，突然折断了。
黑色的笔芯碎在地图上。
正好落在川北和陕南之间，那片仅剩的蓝色里。
像一滴血，砸在了最后一点家当上。
他盯着那点碎红。
很久很久。
他想起北伐的时候。
那时候他戴着“革命领袖”的光环，号令天下，莫敢不从。
广东是根基，武汉是心脏，南京是脸面。
现在呢。
广东丢了。
武汉被围了。
南京早就陷了。
他坐在这座被雾裹着的山城。
手里就剩川东和陕南，巴掌大的一块地方。
“打了这么多年仗……死了这么多人……”
他低声自言自语，声音轻得像怕被雾听见，
“到头来，就剩这巴掌大的地方。”
桌角，放着孔祥熙递上来的财政报告。
他翻开扫了一眼。
税收锐减。
各机关经费只能发到六成。
重庆城里挤满了各地逃来的官员和家眷。
物价一天比一天高。
粮店门口，天天排长队。
报告最后写着：若情势持续，则明年财政将难以为继。
他叹了口气。
把报告合上。
走到窗前。
窗外的夜雾，浓得化不开。
整座城市像一座孤岛，浮在灰色的雾海里。
远处的灯火，稀稀拉拉，昏昏暗暗。
他忽然明白。
这不止是重庆的黄昏。
也是他蒋某人的黄昏。
是这个偏安小朝廷的，黄昏。
雾越来越重。
把一切，都慢慢吞没了。
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