东京
陆军参谋本部
会议室像口封死的棺材。
闷。
沉。
压得人喘不过气。
长桌上摊着华东会战战报。
纸泛着死白。
数字一个比一个扎眼——
三十万大军折损过半。
航空兵全灭。
重装备丢了九成。
没人愿意看第二遍。
也没人敢把目光移开。
藏相把财政报表拍在桌上。
手指点在赤字上。
那串数字长得像条看不到头的阴沟。
他嗓子哑得像砂纸磨木头。
每一个字都带着锈味。
“帝国军费超了预算五倍。
英美法的借款，利息都还不上。
本土石油储备见底。
美国来的废钢、航空燃油，
一小半被龙啸云的南洋舰队沉在了海里。”
他抬眼扫过满屋将领。
那群平日不可一世的军头，
此刻全埋着头。
没人敢跟他对视。
“再打下去，
帝国先死在这张桌子上。
不是打不赢——是没钱打了。
龙啸云的炮弹好像永远打不完。
我们耗不起。
华东必须停。”
没人接话。
死寂。
只有墙上的挂钟在走。
咔。
咔。
咔。
像丧钟。
一下一下。
敲在每个人的天灵盖上。
财政崩了。
锅，总得有人背。
海军军令部长先开了口。
把松井石根的战报狠狠掼在桌上。
纸滑出去老远。
停在桌子正中间。
他声音冷得像冰碴子。
字字带刀。
“说到底，是陆军无能。
三十万人被三十万支那人打残。
几百门重炮丢光。
四百架飞机全成了废铁。
陆军吸光了帝国三年的家底，
现在还要伸手要？
帝国的钱，不是填无底洞的。”
他撑着桌沿站起来，
身子
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