1937年8月3日 。残月如钩。
冷白的光。
洒在斑驳的城砖上。
结了一层薄薄的霜。
风吹过垛口。
呜呜作响。
像哭。
王老三靠在冰凉的城砖上。
左肩的绷带。
已经硬邦邦地结了血痂。
三天没换。
他眯着眼。
望向北方。
北平的方向。
远处的天边。
隐约有暗红色的火光。
一闪。
又灭。
是日军在焚烧村庄。
还是炮击的余烬？
他不知道。
也不想知道。
他只知道。
北平丢了。
天津丢了。
29军，没了。
三天前。
他们从大红门撤退。
八千弟兄。
只剩三百。
赵师长死了。
佟副军长死了。
连长、排长、班长。
认识的。
不认识的。
都死了。
他背着受伤的营长。
跑了三十里。
营长死在他背上。
临死前只说了一句话：
“老三……给弟兄们……报仇……”
报仇？
王老三摸了摸腰间的刺刀。
那是从死去的弟兄手里捡的。
枪早就没子弹了。
刺刀也卷了刃。
拿什么报仇？
城墙上。
稀稀拉拉站着几十个29军的残兵。
每个人都衣衫褴褛。
脸上糊着血和泥。
眼神空洞。
手里的枪。
膛线磨平了。
刺刀弯了。
子弹？
每人还剩三五发。
揣在怀里。
舍不得用。
“王哥。”
旁边一个年轻兵。
哑着嗓子问。
“援军……真会来吗？”
王老三没说话。
三天了。
从撤到保定开始。
就听说龙啸云的援军
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