一页，“是我们一起去郊游。你妈抱着你。你那时候多大？两三岁？”
照片是彩色的，但已经褪色。母亲抱着一个胖乎乎的小男孩，站在一片油菜花田里。她低头看着孩子，眼神温柔得像水。男孩在哭，脸皱成一团。
“你当时怕蜜蜂，一直哭。”李阿姨笑，“你妈就说：‘不怕不怕，妈妈在。’你就真的不哭了，靠在她肩上，睡着了。”
我看着照片上的自己。那么小，那么脆弱，那么依赖母亲。我以为母亲会永远在，永远说“不怕不怕，妈妈在”。
但我错了。
母亲不在了。没有人再对我说“不怕不怕”。
我必须自己对自己说。但我说不出来。因为我很怕。怕得要死。
“还有这张，”李阿姨继续翻，“你妹妹满月。你们全家福。”
照片上，父母坐在中间，怀里抱着婴儿（林悦）。我站在父亲旁边，大概七八岁，表情严肃。姐姐站在母亲旁边，大概四五岁，好奇地看着镜头。
七个人。完整的。幸福的。以为会永远这样的。
“你妈当时说，”李阿姨的声音哽咽了，“她说：‘我这辈子圆满了。有儿有女，有家有爱。够了。’”
够了。
真的够了吗？
如果够了，为什么还要夺走？一个一个地夺走，直到什么都不剩？
“李阿姨，”我开口，声音很哑，“你相信命运吗？”
她看着我，眼睛红了：“有时候信，有时候不信。”
“那你觉得，我们家的命运，是什么？”我问，“为什么要这样对我们？我们做错了什么？”
她摇头，眼泪掉下来：“我不知道，林深。我真的不知道。你妈那么好的人，你爸那么好，你们全家都那么好……不该这样的……真的不该……”
又是这句话。不该这样的。
但就是这样了。
我们能怎么办？
“李阿姨，”我又问，“你怕死吗？”
她愣了一下，然后点头：“怕。谁不怕呢？”
“但我觉得，死不可怕。”我说，看着照片上年轻的母亲，“可怕的是活着。是看着所有人先你而死。是成为最后一个，孤独地活着。”
她捂住嘴，泣不成声。
“对不起。”我说，“我不该说这些。”
“不，不……”她摇头，擦眼泪，“你说吧。说出来，也许能好受点。”
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