一辆不起眼的‘丰田’缓缓驶过布洛克公园南侧的长街，轮胎碾过碎玻璃发出细碎的“嚓嚓”声，在路口最脏乱的那个角落停下。
发动机熄火后，车身还在微微颤动，像一头喘息的老狗。
“刀疤”克里斯推开车门，一股混杂着尿骚和下水道腐臭的气息立刻扑面而来。
他抬起头，眯起被伤疤扯到歪斜的左眼，目光落在不远处一根生锈的电线杆上。
杆顶横拉的电线上，晃晃悠悠挂着一双破旧的白色耐克高帮靴，鞋带松松垮垮。
这是个再老套不过的暗号——这里有人卖货。
克里斯双手插进夹克口袋，慢慢踱到靴子正下方，假装低头点烟，实则眼角余光扫视着四面八方。
他的心跳比平时重了几分，不是害怕，是那种被逼到悬崖边上的、混着愤怒与绝望的焦躁。
没过两分钟，巷子口阴影里晃出一个身影。
一个脏辫黑小子双手插兜，身姿懒散地靠近，一副“我谁都不服但谁也不想惹”的街头标准姿态。
他故意加重了脚步，鞋底在柏油路上磨出细微的沙沙声，像在试探什么。
“克里斯老大。”脏辫黑小子停在克里斯侧后半步的位置，声音压得很低，“最近……还好？”
克里斯吐出一口烟，咬着牙说道：“不好。我侄子死了，我连凶手是谁都不知道。
我他妈得做点什么，不然整个布朗克斯都会把我当笑话看。”
脏辫黑小子垂下眼，没接话。他知道这句话的分量，也知道此刻的克里斯像一颗被拉了引信的手雷，随时可能炸。
现实里的黑帮从来不是电影里那种前呼后拥、整齐列队的威风。
真正核心的团伙，往往就三五个人，再多就管不住，也养不起。
“鬼火”帮最鼎盛的时候，也不过克里斯兄弟俩加上几个能打的小弟。
老大三年前在街角被霰弹枪轰碎了脑袋，从那以后就剩克里斯和乔治叔侄俩撑场面。
现在乔治死了。
一夜之间，克里斯从“老大”变成了“落单的秃鹫”。那些小弟已经开始悄悄换了心思，随时准备投奔更强势的头目。
克里斯必须做点什么，就为了让街头的人再怕他一次。
他从内侧口袋摸出一个透明小塑料袋，里头装着淡蓝色的晶体，在阳光下折射出漂亮的闪光，像碾碎的冰糖。
袋子被一把塞进脏辫黑小子手里。克里斯
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